O piquenique

Eu não sou violento. Nunca briguei no colégio, nunca discuti no futebol, nunca buzinei no trânsito; e sempre levei desaforo pra casa. Um plácido. O que não significa, necessariamente, que, vez ou outra, uma situação ou um indivíduo não me tenham deixado com os nervos à flor da pele. Aí conto até três, penso nos peixes do aquário que dependem de mim e relevo os desagravos. Sorte do mundo.

Só que até as paciências monastéricas têm limite. A minha, Deus a tenha, foi esfarelada pela febre do Pan-Americano. Isso não é nem uma competição, é um imenso piquenique das Américas, uma festinha para sacudir a vida do público, da imprensa e dos atletas medíocres. E a alegria forçada com que a mídia trata o Pan? E a polêmica em torno da música que a Dayane dos Saltos vai usar? E os heróis que cortavam cana no interior de Shangri-lá, começaram a correr descalços na estrada de terra e hoje – como é forte o brasileiro – são maratonistas profissionais? Meu estômago.

O frenesi em torno do Pan expõe um aspecto irritante do brasileiro. Essa incrível facilidade – catalisada por boas doses de ignorância e de ingenuidade – de se deslumbrar e deixar-se iludir por qualquer ninharia, qualquer acontecimento de meia-tigela. O Pan-Americano é um evento desenxabido, esnobado pelos atletas de renome, irrelevante esportivamente e, por conseqüência, insuportável para quem assiste. Só não enxerga assim quem se entrega ao clima de euforia artificial.

Esse Pan vai servir pra duas coisas, e ambas, eu sei que será assim, vão me fazer perder as estribeiras: 1) Pipocarão, na TV e nos jornais, histórias de atletas brasileiros que superaram as adversidades da vida sofrida para brilhar na competição continental. Nossos heróis. 2) O Rio de Janeiro, não bastasse a novela das oito, será incansavelmente mostrado como o paraíso na Terra, o Éden, a obra-prima do Altíssimo, sem igual em todo o globo. Só que ganhar uma medalha no Pan, torneio de galinhas mortas, não é façanha nenhuma. E o Rio cai pelas tabelas.

Quando a tocha do Pan-Americano passou por Brasília, juro que tentei apagá-la, comprei um monte de copinhos d´água, arremessei todos eles freneticamente. Não deu. Talvez tenha sido um recado divino. Talvez eu esteja sendo muito radical com o Pan, subestimando a glória que é para um país recebê-lo. E quem sabe a capacidade de se iludir não seja, ao contrário do que o rabugento disse, a maior virtude do brasileiro? Pode ser. O Rio continua lindo. E viva a Dayane dos Saltos.